callimaco3

CARNELAVE A MAIOLO Mi ripugna il breve sapore di finta follia del carnevale. E’ già greve che l’alba di sempre mi punga coi primi riflessi d’apostrofi attraverso imposte e m’accenti d’acchito il presente. Senza meta, appena fa chiaro filo incontro a sfumate cortine dal carnevale cerco un riparo. Da mattina a sera ciondolo tra ori di pagliai e fruste lucide di salci sulle schiene nere di rupi che hanno basto di rocche e manieri piovuti dal cielo. Il prato si beve rumore di passi e maschere di neve disciolta. Risa d’Arlecchini lontani stingono la mia ferma ragione, un’eco di silenzio che batte al pensiero mi segue, invisibile amica. Le parlo, e sono solo un po’ di follia che non guasta il mio carnevale a Majolo. IL SOLE QUI A MACALLE' Non muore mai il sole qui a Macallè è la caldaia delle terra e noi legna da ardervi . Ora colgo la sua fuggevole assenza il sonno mi raggiungerà presto calmerà il tramonto sfiorandomi la fronte. Vorrei sognare senza essere stanco con pupille di brace e ghiaccio dimenticare i pensieri di ieri, oggi del domani che non tarderà a deludermi. Sogno montagne vanigliate cascate spumose d’aranciate di marzapane i frutti pendono su prati caramellati di fiori canditi; odori e sapori che mai ho conosciuto. Quante meraviglie vorrei raccontarti madre, aspetta a svegliarmi, regalami ancora un lembo di quest’estrema felicità. Ma già il torrido sole essicca fantasie alto dissemina l’amaro da raccogliere. Lo sguardo oramai declina oltre il sogno l’aria si torce sudando su noi tutti ma di rado la pioggia bagna i gonfi ventri, un’invisibile giorno, sgombro di fame e sete persuaderà la vita che l’ultimo istante sarà pur sempre solo d’allegria. SASSI Transito con mano fugace sulla cova di uova di pietra nel friabile incombere della falesia attorcendomi al greto che l’inverno ha incartato con umore gelivo. M’alzo occhieggiandomi i piedi, il giocare discreto dell’onda arriva vibrato dal salso affannare, la cresta in trepida ghiaia argina l'aspra increspatura all’angolo della tua bocca che solo all'alba hai lasciato esitasse alla deriva. Raccolgo pensieri tra i sassi rotondi inerte l’angoscia fischia lontano una barca rientra, niente scie di gabbiani sul molo hai disposto il tuo crine per ormeggiare le mie incomode noie Il grigiore d’un fremito d’ore è stritolato dalle spire d’un tramonto incolore resterò scultura sguarnita dalla fretta cercando pensieri levigati e chiusi come quei sassi in una curva perfetta. IN MORTE DI UN SALICE Sosta il meditare su lingue di giardino così lontane dagli indugi di allora. Tra le vanità d’aghifoglie e petali il salice stava silente, curvo di cavità mestamente nello spigolo più riposto. Pioggia e sole se ne dimenticarono. Due o tre cani vi orinavano per non tornare altri scansavano stizziti le sue lance appassite, nessuno si fermava sotto il grande ombrello nell’ombra gialla e triste d’un vecchio ritratto. Solo una gazza storna beccava tra le spighe inferme. Linfa e sangue ci univano senza più esposti timori, nelle pendule pause fra dischiusi balconi una rossastra corteccia era come mite carezza. Il primigenio lobo mi hanno amputato quell'indolente giorno di marzo quando giaceva molle su sponde di terra, esangue. Un cuore trafitto posai tra le consunte radici. Ora se ridesto lo sguardo, un alto pioppo imbianca speranze di nuove primavere, uno zerbino in vimini del caro salice resterà. NAPULE ANNETTA OGNI SCURORE (tentativo di dialetto napoletano) Sulla palizzata n’ombra bizzarra, dalla scalinatella ‘ragonese chiagne a smorzà lampioni, con stizze fesse d’ammore un pulcinella ncellicciato scola mezza luna bianca e lucente e sta come na saccoccia scippata. Pe’ scurdà l’core infranto se pappa na guastella a libretto, risciata na canzone dall’alto e nu mandulino stramazza note tra respiri di tecule arrecchiate. Dalla funicolare allora scenno la baia è un ciurciello co na perna dalla marina piglia oro e argento e berluccichii iettà in faccia a me. Tutto addeventa musica zingara favilla in capuzzella o’ Vesuvio mentre spiezie, grida e mani sento ‘ncopp e spalle e m‘ncuccia na paturnia priata, ora è nott...è ora d’addurmirse, Napule..annetta ogni scurore. DISTESA SUL NUDO TAGLIERE Distesa sul nudo tagliere esausta, fissi il cupo soffitto, sarai la prossima vittima ultima di milioni attendi il sibilare della mannaia. Se avessi fogli bianchi e forza scriveresti ancora per narrare di come intorno allo stelo della bontà siano germinati i semi dell’odio, ti hanno straziato i giovani desideri non la penna che serri nel pugno. Niente più boccioli di primule per la povera Margot, se n’è andata timida sino all’ultimo soffio, sorridendo tu le stringesti la mano. Anna, chi rimarrà accanto a te? Nessun conforto di madre e padre solo ricordi d’un'Olanda sfiorita. Anna, chiudi gli occhi ora, ricorda la soffitta lambita dall’Amstel da fragranze di spezie invasa. Sorgeva l’amore nel tuo cuore ed il solo timore era tua madre. Stretti in pochi metri quadrati, la speranza creava confusi spazi tra inezie e passaggi di stagione. Poi Il disumano che fuori impazzava vi sorprese nel tacito abbraccio..ricordi? Adesso la paura è passata hai ritrovato la gioia, un istante e ti unirai a loro col tuo liso abito a righe. Sussurra i loro nomi perduti mentre chiudi gli occhi Anna, rimani lì, distesa sul legno storto dell’umanità da cui non si ricaveranno cose dritte. Ad Anna Frank per il giorno della memoria 27/01/05 ANNUVOLANDO CHIARORI La tua voce come perla annuvola e schiarisce cieli nel giorno che mai avrà fine. Quel che resta è altra polvere, la chiudi con le tue smorfie dentro uno scrigno avorio che aprirai solo quando alla finestra pettirossi reclameranno croste di pane. Hai tentato a scandire il mio nome tra pascoli inondati dal verde fremente, ci dividevano esili pareti di garza la tua presenza intuivo ascoltando il fruscio di gambe accavallate. Non sapevi ballare sulle punte preferivi saltare scalza nelle pozze dopo un piovasco settembrino e distillare le poche gocce rimaste nettare insapore tra le mie labbra. Srotola la tua treccia, ora legami a coda i miei folti capelli a girare sulle pale del mulino andremo fra il vento caldo di fatiche serali, nel camino arderemo frutti acerbi LA ROSA DEL DESERTO (in occasione del rapimento di Giuliana Sgrena) Tra le lettere del tuo giornale ho scelto parole di tolleranza che ho racchiuso nel portafogli al posto di filigrane sfilacciate. Le tue foto sfumano nel dolore di ospedali in bianco e nero, il sangue come macchia scura sul fondo d’un obiettivo cieco. Con scatti e parole sovrapposte volevi far fiorire la rosa del deserto e che tutto questo orrore altro non è che sporcare l’incontaminato. Hai saputo camminare, Giuliana tra le claudicanti coscienze e le urla di chi non vuol gridare, solo l'altrui viltà ti ha falciata. La sabbia si beva pure le tue lacrime mentre inginocchiata al mondo doni vene e pazienze trascorse, forse chi ama la pace saprà ascoltare. Giuliana, andremo ancora a mangiare …il risotto giallo IN FEBBRAIO IL CUORE ASCOLTO' Febbraio in giacca scura mi scortò viottoli vestiti da olmi e corolle chine tra marmoree onde, care rimembranze nelle estati che si dileguarono. Sulla fredda epigrafe il mio tracimare pietoso ascoltò il rinfoltirsi di trifogli sincronia di rimpianti nell’incantesimo di tutte le morti. Era troppo agitata la tua anima per potermi parlare dei giunchi che pencolavano dalle frasche ma sentii tramite impudenti mani il tremolio carezzevole della torba. Da allora ho un orecchio sulla bocca del cuore. COSA RESTA DI ME Nel pascere una mente ancora sveglia umetto le tante rughe sulla fronte e come seguendo una bava di lumaca rinvenirò il trafelare dei miei pezzi sparsi. Il nitore degli occhi è rimasto sull’antica altalena ad osservare aratri salire improbabili pendii e vezzi di provocanti colline. Ho abbandonato sdrucite mani nell’apoteosi di un qualcuno che credevo abile nell’usare mulete ma di pavidi guanti nascostamente le vestì. Subito dopo, le gambe riposi nel guardaroba dell’apatia più nessuno spettro mi braccava in sala d’attesa trovai sedie sgombre. Ricordo del mio cervello che sempre mi parlava, alla nausea dava cagioni e nulla d’intentato, lo lasciai ad irretire opere in un museo d’arte moderna. Il cuore se ne andò in un anelito nuotando tra i gavitelli della baia stregato dall’uggiolio d’una tortora ferita di cui solo il suo sangue ritrovò. Vi rimpiazzerò amate schegge di un corpo oramai sbranato, solo del cuore in un castone conservo come diaspro il rosso più temprato e dell’amore ho fatto effige per assecondare il poco che resta. SENTIERI Di foschia e neve si nutrono i viaggi quando superato il passo i cardi tramutano le strade in sentieri senza meta. ALA FERITA Con una sola ala volo contro il vento arriverò alla scogliera di isole innominate e lì sarà la mia cura. che il sogno illuminerà, ancora credo nel perdono. Ma i passi vicini rintoccano grevi rantolano gli ultimi pensieri dei muscoli non so che farne pochi battiti ancora cuore mio e delle nostre colpe sapremo PARVENZE DI DONNA Sappi che conserva ancora l’abito scuro con lo spacco sino all’inguine, tuttora custodisce nella scarpiera quei vertiginosi tacchi di rossa vernice, mostra persino il nutrito decolté a chi non pensa di aver sbagliato porta. Sarà per il trucco pesante che ad ogni pioggia rientra col viso scolato e sarà per questa parrucca esausta che più nessuno la bacia sulla fronte o per l'ora indolente che si divincola tra tutti gli appuntamenti perduti. Vorrebbe arrampicarsi sulle guglie alte per sfuggire agli occhi torvi avvolgersi calda nel suo letto sola, placidamente a dormire da qui alla prossima vendemmia quando le vie profumeranno di mosto. Non sono altro che parvenze di donna smarrite nel fondo d’una buca di biliardo, parvenze che stancano al mattino l’acqua fresca del risveglio, e la sera il velato tocco di autoreggenti nere. L'ULTIMA DIVISA Ieri avevi pensato di spedire a casa la divisa, nel taschino piegato un biglietto: “Cara, stirala e riponila senza canfora la indosserò per la prossima cerimonia”. Oggi ti sei vestito solo di bianca bandiera nella notte spuntata all’improvviso, quel colore riflette troppo il calore che il tuo petto emana. Non si può credere al serpeggiare della tensione, gli occhi, se vogliono possono vedere nel mezzo del buio troppe menti offuscate dagli spari chi non imbraccia armi si rivelerà nemico. Domani, arriverai con un po' di ritardo, mai sapremo perché una vita si può schiacciare come una formica che corre sull’incudine. “cara, riprendi la mia divisa aiutami a vestirmi per l’ultimo lavacro”. Un pensiero per Nicola Calidari, ucciso durante la liberazione di G.Sgrena. 04/03/05 NON PRETENDERE MAZZI DI FIORI E’ passata la stagione per raccontare di amori e lacrime distesa su di un verde prato, non è più tempo d’aspettare inerme sbirciando dall’imposta socchiusa il passaggio di lente carovane alle quali poi accodarsi. Non avrai più ragione di temere il gelare della brina che dimora nella bacca appena colta e sovente inaridisce quella voglia di gustarne il sapore. Ora, il nuovo mattino soffonde luce tra nicchie di porcellane decorate e tele di ragno intrecciate va ad imperlare il tuo risveglio. Destati ed indossa la gonna in tulle dimenticata in fondo al baule, corri oltre i giardini conosciuti saltando i rovi che celano fragole. Quando il cielo diverrà mantello nero per nascondere la terra agli occhi va tra alti poggi a disseppellire l’oro e poi vola al limite degli argini sfiorando remi che frangono correnti. Sull’impronta dei ricordi, i tuoi passi sulle punte, anche se incerti saranno fondamenta d’una purezza mai stanca, camminamento d’una fantasia mai sazia. Salpa ora, vai tagliando l’onda ma non pretendere mazzi di fiori troverai azalee color malva nell’incavo della rupe che precipita in mare GIOVANNA D'ARCO La voce, sulla riva sinistra della Mosa ad imbastire poveri raccolti d'orzo, notti insonni ascoltando Michele conversando con la mite Caterina il buio non è stato mai il tuo colore con fede, corazza e calzamaglia sposterai montagne e la paura si confonderà oltre l'orizzonte. Su per i torrioni d'Orleans dalla bocca di latte appena munto le tue acute grida al galoppo in migliaia schernirono la morte e la grigia falce tatuata di rose s'accartocciò per volere divino. Uomo di chiesa, uomo di potere che torbido sotterfugio a coprire i vostri inganni alla storia, nel fuoco avete spento riccioli d'oro voce sapiente di donna e un viso proteso alla pace, le vostre tentazioni...cani!!. INSEGUENDO PRIMAVERILI SOGNI Finalmente scenderò verso il fiume potrò scrostarmi i pollini di altre primavere rimasti imbrigliati nelle pieghe delle caviglie quando inseguivo le tue rotte tra le margherite. Mai si logorano queste scorie, a volte rinvengono anche sotto le ciglia nell’attimo in cui vacilla il rinverdire di uno spento ricordo, soltanto prati libellule ed il librarsi del sogno con te per far tornare primavera saltando l’inverno e basterà il sogno in mancanza dei prati. MERGO, PRIMA DEL GIORNO Rossa la rosa nell’angolo del quadro poco sotto la firma goccia di fiamma è il frusciare del mattino a Mergo per le strade satinate , vuote di volti è un casuale inghiottire case senza porte un abbeverarsi alle ultime stelle che non danno luce ma solo ansia nel ripetuto mormorio di perle che si cela dietro ogni ventaglio: paese incorniciato da voraci valve. Si smorzano i lampioni, siedo sulla panca odo anime disperse cantare con i grilli nello sfondo d’una campagna dilaniata dal maquillage più acceso. Grazie notte, presto mi raggiungerai nuovamente… UN UOMO Non è affatto vero che un viaggio nudo attraverso tundre di schegge ed un asciugarsi con carta vetrata ti abbiano lasciato illese le vene nel rauco canto delle libertà. Sordo il tuo sangue sulla bianca veste ha voluto risaltare l’affrescarsi della storia nell’intrico di forme, la tua carne hai immolato al mondo per chi soffre e muore senza pane, la tua voce hai tarpato per liberare il volo d’eterne parole di pace. Non importa se inascoltato il tuo soffio tra lunghi viali d’ulivi traspirerà per l’intero equatore e del larice resteranno le radici a frenare il cedere della falesia. E’ tutto un lume da qui al vasto giardino, il tuo nome ad ogni crocevia sarà un raggio nell’indicare la speranza che nessuno più vede. Laggiù, nell’estinguersi dei rovi riposa non un santo ma un uomo. NODI Dipanare il piano dall’oblio. Un piccolo lampione accende di luce le gocce di pioggia diviene giorno in mezzo alla notte. Dormi ignara di seta ricoprirò i tuoi seni, brilla il mandorlo in fiore l’ansia d’un chiarore lunare affolla smisurati silenzi. DOVE L'EDERA PIU' NON CRESCE Dove l’edera più non cresce m’avvinco alle certezze in scarna muratura pietre di fango in posa mal riposta. Accasciato ai piè del colle nel tremolio dello sprofondo spiegavo ali di un nulla senza cieli. La strana forma intuivo delle nuvole quando sotto i glicini amore sfioriva. E’ un rumore lontano lo scuotere di un battipanni, un brusio di piazze, un tacco di donna rappreso tra le aiuole. Non solo colori della natura un velato scialle in porpora il giallo che inflaziona solchi senili e mescola il blu riverso, lacrimato goccia dopo goccia dai tuoi occhi. Ne scaverò commosso le radici nella radura vasta che ormai conosco. BAGLIORI D'ORDINARIA PRESENZA Accendo una lampada stamattina come se fossi un poeta ispirato il mio risveglio non ti è accanto sono un frammento d’universo impiccato nel miraggio che m’illumina perso in un deserto senza sole. Non ti chiederei l’ora ma solo il mese e l’anno corrente, valuterei se tollerare le diverse tonalità che mi propone una giovane aurora. Ti cerco dietro ogni scricchiolio d’anta nella torba di vasi riversati dalla bora, tra le gocce d’una gelida doccia e nell’incavo d’un bricco fumante latte. Cerco le polveri che non trattieni le briciole dei tuoi pasti sotto le suole ma tu sei rimasta in riva al mare conoscendo la mia ripulsa per la sabbia, così per sfregiare la mia anima senza offenderla. Piango sulle mie giacche più lise, nel risvolto qualche capello corvino singhiozzo di remote tenerezze e l’asola che non cinge il bottone sbeccato ma chiude sul tuo sapiente frugare tra le mie cose più impure, e cuce in punta di lingua discorsi mentre, mentre suona qualcuno al portone.
SCULTURA Sono qui a salire scale scolpite in bianchissima roccia fronte del santo porticato che leva a mezzodì sonori calpestii: il credo delle genti fu mai un umile prostrarsi al vociare della natura? Assiso e solo il dubbio scivola sull’acqua gelida di fiume tra le nobili dimore del borgo, sfuso alla pace pallida di monti lontani è come tenaglia rugginosa sul cuore. Tanta è la mia colpa d’esser vivo quanto tutt’intorno odora di morte, morte d’insigni menti in meritevoli teste che il mondo hanno plasmato, hanno illuso. L’importante è credere di poter modellare pietre meglio di quanto abbia fatto il vento, qui, mentre attendo tra sponde di tempo varrò meno d’una zolla che ghermirà il seme sarò forse uguale a tutti voi flessi sulle panche quando la polvere ammanterà la terra.	ROTAIE SENZA DESTINO Fiati tranciati in sordi pianti è doglia sui volti nella calca dei senza destino: ha inizio il viaggio di soverchi bagagli. Treni arroventati dal ristagno d’uomini, donne e figli con le nocche tra i denti. Fuori della feritoia scorre la vita: agli incroci sfuggenti sorrisi biondine sottobraccio a divise, saluti e baci al nostro passaggio in bicicletta un prete segna la croce. Nessuno sa delle diverse sorti, molti sanno di fingere. Il carbone addensa i suoi fumi, Il pensiero corre a ieri quando eravamo fratelli e le parole scaldavano, mentre ora restiamo aggrappati per non precipitare ad ogni frenata affamati alla greppia della speranza. Non finiscono mai queste rotaie. L’inferno è lontano, riverbero d’un sole empio, varcato il filo spinato nella garenna scheletri in pastrano ospiteranno il languire dell’anima. Da neri camini La mano del demone sparge ceneri sopra ignare messi ed acque pescose. Stanotte nelle baracche allineate saremo come conigli derubati del sonno e domani non avremo più nome.
Piano sesto, senza ascensore Senza ascensore, color celeste come un cielo desiderato sei piani tra verde e scuro cemento, un groppo stringe il cuore lievemente movendo passi innanzi al tuo portone. La città, recinto d’urla strozzate supina giù a valle è solo invito sguaiato d’una volgare meretrice a guarnirle l’intero corpo d’insulti. Dal sesto piano ero un’ingenua creatura alitavo sui vetri osservando nell’orfanotrofio giocare anche con niente. La mia vergogna era troppa per scendere in cortile fra voi senza che fosse un qualunque Natale. Seduceva Chopin dal quarto piano, le sue dita affusolate vorticavano pazze, dai tasti l’aroma di balsamo alla pesca inalavo note e i suoi biondi boccoli. Tredici rampe per isolarmi dal mondo e la neve saliva quel tardo aprile come non mai incappucciava tristi pensieri non solo di morte, ma di ferite già vive. Sette rampe e mezza per correrti incontro e gettarti felice le braccia al collo, ignoravo gli orrori oltre il portone sulla via che portava verso il teatro. Risa di cristallo, sacco, orso e gigante senza ascensore sino al piano sesto...	NATALE, d’altro Per i tuoi occhi d’ebano che al semaforo porgono rose; per te, ossa rose dal patimento che cerchi affetto ai bordi del sagrato; per voi tutte, streghe e fate dalle fobie dell’umanità ammazzate; per loro, derelitti incompresi di noi vampiri nutrimenti voraci, cosa sarà il prostituirsi di stelle e lustrini per le vetrine satolle e brille, tra gas e ciance l’agonizzare d’abeti, candida noncuranza di frettolosi visoni. Il nostro Natale ha passato la soglia con la scala mobile al piano secondo tracima sorrisi da spendere facili, spese futili non d’un giorno qualunque… e intanto Gesù resta fuori, nudo e reietto. A noi non resterà poi che tritare orazioni ed al tapino trovato a portata di mano tirare nella tazza del cane, i soldi minuti, stringere pace alla messa di metà notte con chi domani riprenderemo a disprezzare, e via così…non è facile dilatare il Natale! Il prossimo anno spero d’arrivarci esangue in mezzo a coloro rimasti fuori della soglia sul margine strabico della folla.
Quali auguri Quali auguri di fine anno andati dispersi nell’onda cartoline a migliaia di finti filmati partiti i buon anno mai recapitati. Quali auguri per i litorali senza foresta senza più legna intagliata in bare; col riso annegato, cos'altro mangiare tra spenti occhi dentro una cesta. Quali auguri per soldati morti durante una gita a loro molti hanno confidato che la morte è bella quanto la vita e dal popolo sempre sarai lodato. Quali auguri a chi con i borselli già pasciuti continua ad arraffare ciò che vede e a chi vive dei nostri rifiuti, a chi allegro vende false obbligazioni e a chi lava vetri per sei lerce razioni. Quali auguri a chi esplode in un campo di papaveri e a chi di mano cade una siringa nera. Muri scritti nei cessi d’una scuola bimbi persi dietro casa oltre l'aiuola. Auguri a chi è vivo e crede che lo sarà per altre ore, a chi è sicuro della venuta d’un anno migliore a chi è morto e non ha più di questi problemi; auguri a te che eleverai alberghi da domani a te che vuote azioni venderai e comprerai, a te che per fame morire mai ti stancherai, a te che casa mai avrai, a te che di piantagioni vivrai. Auguri a tutti noi che mal ci sopportiamo stretti nella morsa tra cielo e terra abitiamo la pace per farci la guerra, a voi che mi leggete e sopportate a me che scrivo senza grandi pensate…	RAMESH è il tuo nome Acre il fumo, fa lacrimare gli occhi carne anonima arde sino alle nubi. Le noci di cocco spuntano dalle sabbie rapprese al non senso della vita tra dita protese e maceri ocra e vermigli, Shiva creatore ha purificato anche le vesti. Dormivamo lì, io e Ramesh ai bordi della spiaggia con le nostre donne e i bambini a scalare montagne d’immondizia. L’altra notte Madras era lontana brillava fioca, d’una luce strana, cantavamo la povertà ai nostri dei nello stomaco un presentimento abboccò. Nessuno conosce i nostri nomi, tranne la notte che veglia su noi. L’aurora ha portato via il tuo insieme a tua moglie, e la marea ha reincarnato i tuoi sei figli tra pesci immemori dell’oceano. L’amata natura ora ti brucia, come un sudicio straccio ripulirai coscienze sublimi, solo io ovunque sarai ricorderò il tuo nome, Ramesh amico di rughe e bocca salata che solo sorrisi poteva donare. Solo io… aquila sulle vette cercherò il tuo nome.
TEMPESTA a TINDARI (Farsa e sciagura assieme per ischerzo) Battute dal mare esasperate rocce logorate, lucide d’acqua ergono frange di spuma zampillando, grondando. Zappate dall’onda insistente attendono la fine. Gabbiani…raschiano il cielo aleggiano tra nubi zavorrate di pioggia intrise nel cielo amaranto. Fragile vela abbarbicata al vento svetta vibrante. Inclina, sussulta nel gioco d’onde opprimente sta per incanto quietato un attimo il vento. Improvviso saetta livido il lampo trema l’aria arrogante, la pioggia s’avventa attimi terribili, liberanti restate che v’assapori mai tornerete. Ogni anelito nel nascere è vivo soltanto intorpida istante su istante affogato nel tempo invano, negli irti frangenti urgi alla riva che accoglie niveo d’infide spume nascosto è l’approdo ormeggia lontano, oh vela meglio è cappeggiare e aspettare che passi..bufera. declina col giorno che muore ogni attesa l’alba di un altro domani cela sempre qualcosa in cui si possa sperare. Soavissimi rosa ha l’aurora, sul mare pacato immensa è la pace. Mandate dal vento occhieggiano lievi, posate zagare bianche, sull’acque odorosi messaggi espressioni silenti della riva lontana.	COME L'ALBA MUORE SULL'ACQUA L’alba, melodia di flebili grida iride opalescente che il mondo risucchia attinge con gola riarsa a stille di cielo straziato nottetempo da scuri silenzi. Stormi d’ali forano l’immenso fiondati verso lontani chiarori più che tremule lucerne notturne. Le onde risalgono in affanno muri muschiati, mura friabili fra cui il sonno vibra, leggero palpito d’ansie sugli esili argini indugia. L’amore è strada che dalla notte risorge da fuggevoli spazi rintocchi di campane trattiene fluttuando sul vagar di note e chissà…quali fondi di ricordi indolenti canali d’acque scure non scosse. Ora, se tu fossi qui nel trasecolato bosco del risveglio i tuoi passi sarebbero impronte nei fanghi del mio curvo rimorso. Ma tempo un attimo riafferro la realtà dell’ombra nell’amata tua assenza e del sole che ancora mi resta come alba che già muore sull’acqua luce non posso più goderne.
BASSORILIEVO D'ORIENTE Timido nel varcare soglie intentate non calpesterò i semi innocenti posati tra fessure decorate. Con piedi nudi percorrerò tappeti di lievi inviti verso sete lucenti. Porpora ed azzurro colori di lanterne sospese sospirano dietro velati separè e lo sguardo sottile accompagna il pavido guizzare del mio cuore. A terra con gambe incrociate sorseggerò dalle tue labbra la tisana del rispetto inesplorato. Aroma di menta e zenzero dal tenue muovere del ventaglio sorvolerò le pagode assonnate come viaggio di parabole eterne da cortili a giardini segreti, su misteri di tegole smosse, nella sera blu d’inchiostro chiazze d’eletta saggezza le tue parole a risollevarmi ancora.	SOLITUDINE Lunghe notti sono passate bevute dal cupo dell'immenso i sogni non indorano più colline colanti nel cosmo, mai dimenticherò i loro prati. Non valicherò queste montagne che spezzano l'armonia della piana. Il coraggio è partito senza me sopra il mio esile corpo scorrono inenarrabili carovane nel deserto aspro che m'inebria.
RICORDI di SERE AUTUNNALI Di nebbiose sere autunnali ricordo l’aroma di caldarroste misto a tabacco al mentolo di quella tua goffa risata mentre gioiosi cuccioli noi accovacciati attorno a te t’arruffavamo l’irsuta barba ove nascondevi la tua vita luogo di ferite ancora aperte. Bocche voraci ed occhi sgranati verso il sipario tremolante delle tue storie vissute e passate di amori, guerra e mele rosa. Come quattr’ossa di ragazzo dalla steppa russa tornarono senza più denti e capelli e gelide lacrime tra le mani. Lungo il ritorno di mezze case litanie di donne ed urla strazianti la nera divisa abbandonasti a macchiare la neve di sangue. Di pane coi vermi poi raccontavi d’amori perduti nell’ombra d’un rifugio treni colmi in partenza tornati vuoti e tanto odio più grande fu l’amore. E del nonno il berretto da ferroviere portato con sé in quel boato di vento tra sirene notturne del dopolavoro narravi tra i miei singhiozzi per quel suo volto mai baciato. Cantastorie di decomposti paesi di genti di un Dio senza conforto nate già con l’ansia di morire, quanto mai ti ringrazierò, zio per i tuoi bocconi di verità poco speziati appena scottati che hanno cresciuto l’uomo delle primavere d’incolti germogli che mai e poi mai di guerra intenderà. CONSUMARSI di PAGINE AVORIO D’un viaggio mai iniziato sfuse le idee che restano scene solo inquadrate fotogrammi senza scatti svaniti sfogliando pagine d’un album avorio di sogni. Queste ore mi grattano sulle spalle come tarme di qualche malattia divorandomi il tempo che rimane per poter pettinare canuti pensieri. Calzini spaiati asciugati al sole ho ritrovato in fondo al cassetto uno rosso, l’altro nero a seconda del tono della voce che va e viene, sirena nella notte fuori del porto la nebbia è burrasca. Rimanesse una sola ora da vivere col sorriso poserò il piede sulla fune, ben altre sono le sofferenze al mondo piango per loro, per le più taciute io ho già acquisito la felice morte ed è anche fin troppo…	NEL BOSCO Che m’allontani dalla verde radura avvezza a lamenti notturni e vada per sentieri sottesi a mesti tralci incatenando il vagare al bosco spettrale Corra lesta la ragion pura su ricordi di ciondolanti letture e della volontà della natura parlino i biancospini, claudicando passi nel mortificare la pelle che m’aliena. S’imponga sul fronte dell’alta faggeta un riflesso d’inconsce paure, avviluppate al serrato senso dell’esistenza che mai potrà illustrarne colori. Livido, finisce l’acciottolato, lì ai margini quando il crepuscolo guaisce lontano ed oltre il conosciuto allunga rame nodose. Che mi sorregga la brezza serale, aneliti e dubbi d’Immanuel ed Arthur m’accudiscano per l’ultima curva sino all’amico muro, tra la radura dentro quella tepida e gelida baita di minestre lasciate evaporare d’amore stanco d’aspettare, e poi tornare tra scialli e bianche vesti... ARMONIA di CONTRASTI -Armonia di contrasti, neve dai riflessi casti nata dalla stellata volta ammanta questa valle incolta sommersa dal pianto in Terra; mieti le tue messi in serra dove vento teso più non spira recidi folte fronde dell’ira accogli l’afflato di chi sospira-
San Paolo entro le mura Frusciare instancabile d’angeli escono alte le voci dal coro farfalle d’un requiem abbozzato vibrano liuti sin dentro le vene soprano del tempo è l’abside intatta. In groppa a Pegaso guizza il do minore tra le ogive a mezzo contralto: la meraviglia di ciò che vedo e sento cupa e solare coglie il profondo dei miei dilemmi vacanti fra note e note d’ira e misericordia alterne qui nella culla d’acuti grevi e colonnati ove nascono sogni.	A PIEDI NUDI sulle ORME di SPOON RIVER Ricordo quando i vecchi palazzi erano ricamati dalle impalcature e passando sotto ridevamo prendendoci a spinte, strusciavamo lungo il corso spettinato e roboante gettando occhiate impavide alle ragazze sculettanti a braccetto, odorose di violetta sin quasi alla nausea. Conquistare un angolo di marciapiedi era impresa scomoda e sotto l’occhio beffardo di amici e baristi fermare la biondina che m’attirava per la sua aria svagata e quelle gote lentigginose. Dietro l’angolo percepivo i loro sghignazzi, ma io rapito dal suo sguardo mi disponevo a parlare anche di “disco” (il jazz è stata sempre la mia passione) cercando dotte sfumature da Ibsen a Pound. Ricordo le nostre folte chiome avvolgere la timidezza emulando il sessantotto dei fratelli maggiori coscienti già di essere fuori moda, figli di fiori appassiti d’una sfasata generazione tra le note di De Andrè. I padri erano montagne ardue da scalare ed avevano gusci troppo piccoli per nasconderci dentro ma allora le pagine ingiallite d’un libro erano preziose, preziose quanto la libertà con cui ci colmavamo la bocca. Altro aroma aveva la pioggia nell’attendere in coda fuori della cabina telefonica in cerca di numeri e amori, _“sai, oggi non l’ho vista”_ per poi telefonarti sperando di trovarti a casa aggrappata ad uno squillo. Allora l’ecologia era solo nella testa di Bateson aspettavamo ancora l’imprinting come le anatre di Lorenz per poter apprezzare la maternità delle nostre idee e non sorprendeva il caldo con estate e la neve con l’inverno. Esistevano solo raccolte differenziate per i pensieri quando il ”Che” era vicino quanto la Cina e Guccini; attorno a piazza Diaz volavano le sprangate dei neri a spaccare chi aveva l’orecchino, perchè gay o di sinistra, e tanto, troppo ho visto per non poter giudicare. Ora i neri son altro ed anche mio zio ha il piercing, ma questa è altra storia…. Quante richieste e proteste, uova marce e ginocchia sbucciate nell’incomprensione di generazioni separate da incolmabili vuoti, della fame nel mondo si parlava, poco si sapeva si facevano cortei e banchetti sotto gli archi a raccoglier firme ad oggi poco è cambiato, forse solo teste ed occhiali. Il dolore aveva un sapore più acre e scrivevo al mondo controvento senza che nessuna misera lettera sia mai tornata indietro al mittente. Ancora attendo il ricadere di quelle urla lanciate al cielo mentre l’amarezza mi pervade se penso che subito fuori città esplodeva la quiete delle nuvole oltre inutili frastuoni, …ora, il verde s’intravede a chiazze sdrucite.
RISVEGLIO TRA I COLLI E’ un affresco creativo svegliare i calanchi piccoli dettagli si posano su stormi di fantasie l’eternità sfuma celere al levare dell’orizzonte sul placare di dossi ancora riversi nella notte. Un ronzio d’effluvi confonde sguardi violando l’intimità di finestre singhiozzanti ad oriente vestaglie della nostra sincera nudità mai svelata ora radiosa come seducenti rasi stesi a bucato.

TEMPESTA a TINDARI	COME L'ALBA MUORE SULL'ACQUA	BASSORILIEVO D'ORIENTE	SOLITUDINE	RICORDI di SERE AUTUNNALI	NEL BOSCO	ARMONIA di CONTRASTI	NATALE, d’altro	SCULTURA
A PIEDI NUDI sulle ORME di SPOON RIVER	San Paolo entro le mura	CONSUMARSI di PAGINE AVORIO	RISVEGLIO TRA I COLLI	Quali auguri	RAMESH è il tuo nome	Piano sesto, senza ascensore	ROTAIE SENZA DESTINO	CARNELAVE A MAIOLO
IL RITORNO	IL SOLE QUI A MACALLE'	L'ULTIMO RIPOSO DELLAVVENTORE	SASSI	PARVENZE DI DONNA	IN MORTE DI UN SALICE	L'ULTIMA DIVISA	NAPULE' ANNETTA OGNI SCURORE	NON PRETENDERE MAZZI DI FIORI
DISTESA SUL NUDO TAGLIERE	GIOVANNA D'ARCO	ANNUVOLANDO CHIARORI	INSEGUENDO PRIMAVERILI SOGNI	LA ROSA DEL DESERTO	MERGO, PRIMA DEL GIORNO	IN FEBBRAIO IL CUORE ASCOLTO	UN UOMO	COSA RESTA DI ME
NODI	DOVE L'EDERA PIU' NON CRESCE	SENTIERI	BAGLIORI D'ORDINARIA PRESENZA	ALA FERITA	FUGHE