Per me, suoneranno sempre le campane.

Non e’ che ci sia particolarmente legato, ma ormai fanno parte di me, come tutte quelle cose che abbiamo conosciuto da piccoli e da cui non possiamo districarci.

Sento le campane sempre, ogniqualvolta un fatto nuovo, un chiarimento mentale, un’emozione, mi prendono all’improvviso e mi lasciano di stucco, senza parole.

Talvolta le sento anche se non succede niente, tanto e’ forte il richiamo dell’infanzia.

Le campane, per me,  possono provocarmi una reazione gradevole o sgradevole, dipende. Nel senso buono, rappresentano un mondo idillico, molto vicino a quello delle fiabe. In tal caso le vedo suonare in vecchi campanili di vecchie chiese di villaggi immersi nel verde, con le case dai tetti rossi, le rondini che svolazzano in un cielo azzurro chiazzato di nubi bianche, qui e la’. Mi immagino la gente che ci vive, quieta, lavoratrice dei campi, serena, pulita dentro e fuori, modesta. Mi immagino la piazza la domenica, i bimbi vestiti a festa, gli uomini al bar che leggono il giornale o discutono coi loro amici, le mogli che fanno tra di loro comunella traguardandosi da cima a fondo per criticarsi, ma senza la malignita’ cittadina... Inutile dire quanto dura la visione: un lampo! Ma la mia mente ne e’ gia’ talmente addestrata che questo lampo lo sfrutta al massimo e lo rende molto piu’ lungo di quel che e’...Beata innocenza che a volte mi prende ancora e mi fa tornare bambino!

Poi invece ci sono le campane dai rintocchi tristi, che evocano la morte, l’eternita’... Si, per me l’eternita’ e’ triste. Appartiene all’immutabile, al monotono, alla ripetizione, all’atemporale. Questi rintocchi oltre ad essere tristi sono fastidiosi, molestano all’udito perche’ assordanti, come se avessi le orecchie incollate sopra... Anche questa visione, grazie al cielo, e’ breve, anzi, appunto perche’, come la prima,  e’ perfezionata dagli anni, e’ piu’ breve, molto piu’ breve, D’altro canto non potrebbe essere altrimenti. Il dolore del passato infatti e’ insopportabile: troppi ricordi vi albergano, troppe croci vi sono incastrate...

Cosi’, anche in un mondo senza piu’ campane, senza piu “vere” campane, (quelle elettriche le distruggerei tutte...), io porto con me le “mie” campane. Forse sono uno degli ultimi che se le portano dietro, proprio come le “madeleine” nei ricordi di Proust! Ma in quegli anni del dopoguerra, tutti nascemmo sotto quei rintocchi e finche’ ci sara’ uno vivo di noi, continuera’ ad esistere il suono delle campane.

Ti vedevo adulto ma eri bambino pero’ mi piacevi lo stesso. La prima volta mi hai detto: “mi vai bene. non voglio formare una coppia. voglio solo un amico da poter visitare ogni tanto.”

quel giorno abbiamo fatto l’amore ed eravamo entrambi felici. ci prendemmo reciprocamente e quando ci lasciammo il saluto fu pieno di promesse e di un grande desiderio di rivederci.

Io mi ero gia’ fatto un castello di te e ti vedevo illuminarti nella notte e prende il tuo posto nel mio cuore e nel mio letto.

Ma venne una seconda volta. la seconda volta che mi visitasti arrivasti con tutta un’altra storia. che non avevi mai vissuto la mia vita e che volevi viverla con qualcuno e quel qualcuno lo avevi incontrato ma non ero io naturalmente.

lui ti aveva docciato, insaponato e asciugato. poi ti aveva preso e ti aveva deposto sul letto e ti aveva baciato. non ti chiese altro quel giorno. poi ando’ via. fu di viaggio con la promessa di tornare a riprenderti e bagnarti ancora.

tu quando venisti da me la seconda volta eri tutto emozionato. ora avevi un amore, lui, ed un amico, me!

ma io ti risposi che non volevo essere tuo amico. che l’amicizia non si da cosi’ come si da il sesso e che ti volevo perche’ ti desideravo e volevo possederti tutte le volte che ti guardavo. non potevo, veramente non potevo! avevo cominciato con te in una certa maniera ed ora perche’ tutto doveva cambiare? no, non era cosa per me.

tu acconsenziente cedesti alle mie lusinghe, anche se non mi baciasti piu’ sulla bocca. facemmo l’amore due volte anche quel giorno, con grande eccitazione e perversione e morbosita’.

tu poi te ne andasti come la prima volta. mi salutasti col tuo solito sorriso fatto di labbra carnose e di denti splendidamente lucenti e perfetti.

io non ti chiamai per i resto dei tre giorni che seguirono. tu rompisti il silenzio con un laconico: “come stai?”. io ti risposi che ti avrei richiamato perche’ ero occupato.

ma non ti richiamai. non ti richiamai piu’. tutto il fuoco da parte mia si spense in quei giorni che seguirono la tua seconda apparizione. tu capisti e non mi richiamasti piu’. la fiamma cosi’ si spense come si era accesa e ricadde il buio dentro di me.

al buio ripensai a tutta la nostra storia. pensai se veramente era esistita od era il frutto della mia immaginazione. cercai con tutte le mie forze di separare la realta’ dalla fantasia ma le carte si mescolarono di piu’ sempre di piu’. regno’ una grande confusione nei miei pensieri, nei miei sentimenti, nella mia visione di quegli incontri. tutto si risolse in un grande dubbio. fu un ennesimo incontro o una dissolvenza incrociata di esseri amati lasciati e non del tutto dimenticati?

ora sono qui. mi incontro in questa cella di reclusione con le mani legate, il corpo immobilizzato, ed il mio sguardo e’ rivolto a quel quadratino di cielo che straripa da quella finestrella.

non so cosa sia successo dopo. solo che la confusione mi aveva portato a fare qualcosa. forse c’era stato un terzo incontro, chissa’... ed io finalmente ero io. io coi miei sogni. io con le mie realta’ sognata ...per sempre qui!

La vera Storia di Pinocchio fu che Geppetto (1)   non voleva che il suo burattino diventasse una Persona, lo preferiva di legno e basta. Collodi dovette sostituirlo con un altro Geppetto (2) che stesse alle sue condizioni senno’ di questa storia non ci avrebbe guadagnato un centesimo perche' troppo banale!  Il Geppetto licenziato (1) si mise in proprio a produrre Pinocchio di legno, la sua vocazione, creo’ un’industria che funzionera’ sempre e fece la fortuna della sua dinastia fino alla fine dei tempi. Collodi non ebbe eredi e alla sua morte tutti i  suoi Beni ed i diritti  d’Autore del suo romanzo passarono allo Stato che non fece mai niente per valorizzarlo e  che da allora si e’ rubato i soldi sfruttando il nome Collodi  e creando un emporio industriale a livello mondiale, in competenza col primo Geppetto. Chissa’ chi la spuntera’ nella Storia: l’impresa privata o pubblica?  Il Geppetto (2) che creo’ il Pinocchio che tutti conosciamo invece mori’ di stenti, povero e dimenticato da tutti perche' non ebbe l'intelligenza di sfruttare la propria fama. Pinocchio-Persona mori’ come uno stupido: in realta’ rimasto sempre di legno (ma silenzio, e’ un segreto!), si mise a fumare ed un giorno si addormento’ con la sigaretta accesa e si brucio’, cosi’ di lui non ne rimasero tracce (ma questo successe ovviamente dopo che Collodi termino’  la sua storia). Giuro che e’ la Verita’, parola di un discendente di Pinocchio!
 

GiBi (Giuliano Bartolozzi)

L’ORIZZONTE ROTONDO

Quando da ragazzo ho appreso che il mondo è rotondo e che percio’ l’orizzonte non è una linea retta, ho capito molte altre cose. Cosi’, stando a guardare tra cielo e mare , ho amaramente scoperto cio’ che avevo già sentito quando mi dissero che la cicogna non esisteva. Una strana sensazione di smarrimento che mi persegue tuttora.Potrei anche parlarvi di cio’ che mi suscito’ la regola cartesiana: un vero trauma. La legge prospettica uguale e l’arte astratta beh potete ben immaginarvelo! Potrei anche parlarvi delle coincidenze della vita e degli anni che passano non in ugual forma  quando sei giovane e quando invece sei maturo. Potrei parlarvi dell’amore, ma preferisco lo scopriate da voi. L’unica cosa di cui non potrei parlarvi è la morte, perché grazie al cielo non l’ho sperimentata! Invece vi parlo della visione, che è un summa di tutto cio’ che ho citato in precedenza ma altro ancora.

Il vedere non ha niente a che vedere ovviamente col guardare, e questo è già un dato di fatto. Ci sono molte forme di vedere e di guardare. In quanto al vedere basti pensare alle variazioni delle luci e di conseguenza dei colori. Ma se sei miope o presbite o cieco o altro ancora ti rendi conto che già solo il vedere è bello. Pero’ anche se è bello non basta. Infatti cio’ che da qualità al vedere è l’osservare. Lo so, ciascuno di noi osserva in una forma particolare ed esclusiva. L’occhio critico dipende da tanti ingredienti che non staro’ ad elencarvi. Il guardare infatti è relazionato a vari fattori: la psiche, l’intelligenza, la cultura, l’istinto, la sessualità e altro.

Qui bisogna coniugare il verbo vedere in tanti tempi ed ogni individuo è un raggio da cui parte una forma di osservare.

Non credo nei romanzi. In essi si è spronati a immaginare quello che ha già immaginato lo scrittore. E perché io devo per forza vedere quello che ha visto lui? Non si lamentino coloro che sono contro la virtualità. Fin da epoche remote essa è esistita e nell’800, con il boom della letteratura, la gente si chiudeva a leggere e leggere per giorni interi le grandi stupidaggini di astuti scrittori. Non tutti naturalmente! Diciamo che un uno per cento si salvano! E tale uno per cento è il meno letto! Tutti leggevano quello che ogni lettore leggeva! Cosi’ nacquero i best-sellers...

Nel campo della pittura uguale. Tutti dovevano vedere un qualcosa in un quadro il piu’ realisticamente possibile, e quando scoppio’ l’impressionismo si grido’ allo scandalo (pero’ lo si grida tuttora, sempre meno ma ancor oggi).

In fotografia tutto doveva essere chiaro perchè l’immagine dovrebbe rispecchiare il reale. Invece no, la realtà è effimera e Roland Barthes le diede la stoccata finale asserendo che al di là di quello che si vede in una fotografia c’è ben altro!

In filosofia e in scienza uguale, che dirvi di piu’. Io so soltanto che quando scruto l’orizzonte sento di aver perso qualcosa...l’innocenza!  

SCENA DI UNA SCENA.

C’è un cielo tormentato in movimento. Nubi grottesche che si stagliano  da un piccolo sfondo azzurro che crea anch’esso una tridimensionalità. In realtà dunque due piani: quello del cielo azzurro (minuscolo) e quello delle nubi che, essendo massicce, creano un movimento originato dal vento.

Ma piu’ da vicino,

Ci sono colline dolci ma perverse perché oscurate dal grigiore delle dense nubi. Li’, in quel grigio indistinto, si indovinano alberi e altro ancora.

Piu’ ancora da vicino,

C’è una vecchia residenza della colonia spagnola, col suo porticato intatto, i suoi lampioni che stagliano una luce arancione sulle pareti bianche, ma anch’essa sprofondata nella penombra gettata dal tempo.

Più vicino,

C’è una piscina di acqua calda termale il cui vapore si evidenzia stagliandosi nel grigiore del cielo.

Il tutto immerso in un silenzio quasi religioso, eterno.

E poi, piu’ da vicino ancora (ma non ultimo) ci sono io.

Io che osservo, io che vivo quel momento.

Pero’, siccome la mia visione si da in prospettive diverse, io mi sento “esterno” a me stesso. Io non sono che io che per questa unica riflessione che sto scrivendo. Io che non sono in tal istante una “Entità”, ma io stesso una dimensione, una semplice superficie che si distanzia dalle altre.

Come lastre di acetato trasparente che ad una certa distanza l’una dall’altra si sovrappongono lasciando vedere nella loro trasparenza tutti i passaggi di prospettiva.

Tutto questo e altro ancora in quel momento, in quel punto particolare del mondo, in quel frangente della mia vita.

Frammenti di vita: piccoli collage in bianco e nero che risplendono nella misera e piccola vita di ciascuno di noi, che costellano i nostri anni. Che sono unici ossia non si possono sommare né ai nostri frammenti né a quelli degli altri. E come tali preziosi, perché unici. Diamanti che risplendono unicamente quando volgono una loro faccia alla luce. E poi si spengono....

Novefebbraioduemilaseioresei, Las Trincheras, Venezuela.

Uno stato d’animo non è mai puro. Puo’ essere che inizi incontaminato, entusiasmato o causato da una impellente necessita’ di affiorare, questo si. Ma in breve, come si ossida un metallo, si contamina coi pensieri, con l’esperienza, con la storia di Uno, corta o lunga che sia. Uno stato d’animo, idealmente, è sublime. Tutto cio’ che non è contagiato dalla vita ha tale prerogativa. Ma non si vive di ideali. Esiste la realtà e l’immaginazione. A che parte vuoi partecipare? Sta a te decidere. O puoi decidere di volta in volta, e abbandonarti all’una o all’altra tendenza a seconda dei tuoi gusti ed esigenze. Il mondo reale è crudo. Se stai attaccato ad esso passi una vita piena di tristi episodi, di dolori, di angosce, di tragedie in poche parole, di momenti di felicità assai rari. Pero’ hai il vantaggio che sai che quella è la vita, la vera vita, se cio’ ti fa piacere! Questa orientazione ti porta a lavori materiali (piu’ che manuali), o a discipline scientifiche e tecniche. Fa si che tratti di condurre una vita cosidetta normale, che cerchi il plauso della società, che ti comporti moralmente “bene”, che non dai adito a pettegolezzi, che credi in Dio, nella Patria, nella Política, eccetera. Il mondo immaginario è fittizio. Se non sei pazzo, sai che è frutto della tua fantasia. Li’ non c’è limite per costruirtelo a tua immagine e somiglianza. Puoi scegliere. Puoi sognare. Il mondo immaginario non ha capo ne’ coda, questo è vero, ma ti dona momenti di vera felicità. Ti allontana dalle preoccupazioni quotidiane. Tu, per seguirlo, devi fare una vita se non sregolata perlomeno irregolare. La tua vocazione è verso il mondo delle Arti nell’estensione del termine. Il tuo comportamento è originale, o eccéntrico. Sei ai margini della società, vivi una vita a parte e non ne sei integrato. I tuoi problemi non sono quelli di tutti, sono tuoi, di pochi altri e basta. Uno stato d’animo inizia istintivamente, non evocato. Sicuramente provocato dal tuo carattere e dalla tua personalità. Inizia muto. Dopo incontra le parole. Dopo incontra il ragionamento. Mano a mano che trascorre il tempo, si metamorfosa, nel bene e nel male. Puo’ crescere nell’ovatta e sulla nuda terra. Puo’ vestirsi elegantemente o di cenci. Puo’ sopravvivere o morire. Comunque, uno stato d’animo è sempre destinato a modificarsi, e nella trasformazione cambiarsi in sentimento, buono o malo che sia. La larva dunque diventa bruco e comincia a vivere la sua vera vita. Ma, per tornare all’origine della questione: si riconosce sempre uno stato d’animo? O puo’ essere frainteso, mal interpretato, erróneamente letto e, per tutto cio’, portare a conseguenze errate se non disastrose? Chiaro che si! Questa è una causa di tanti mali nel mondo. Non saper interpretare uno stato d’animo è come conoscersi. Certo, non ci si conosce mai totalmente, pero’ spesso non si fa niente per correggersi! Cosi’ si prendono nella vita delle strade errate, si alimenta il male del mondo, ci si equivoca. Mi auguro questo non capiti a nessuno di noi!
 

MI SONO MACCHIATO D’INNOCENZA. TUTTA LA VITA CON QUESTO MARCHIO. EPPURE IO NON HO FATTO NULLA PER OTTENERLO. UNA VITA INTERA CON QUESTO PESO ADDOSSO. TUTTI SI SONO APPROFITTATI DI ME, DELLA MIA BONTA’. IO GIURO CHE NON VOLEVO. SEMPRE HO DESIDERATO ESSERE UN CATTIVO COME TANTI E FRA TANTI. SOLO COSI’ POTEVO ESSERE LASCIATO IN PACE. SOLO COSI’ NON MI AVREBBERO NOTATO, CATTIVO FRA CATTIVI. NEL MONDO DEL MALE. UNA PECORA BIANCA FRA LE NERE, ECCO QUELLO CHE SONO STATO. ORA LO POSSO DIRE. HO PIU’ DI 50 ANNI E CON TUTTA QUESTA BONTA’ ADDOSSO MI SENTO STANCO, STANCO DI VIVERE DA BUONO. VORREI FARE QUALCOSA DI MALE, COMPORTARMI DA FETENTE CON LA GENTE, DIRE LORO DI SI QUANDO E’ NO E VICEVERSA, MA ALL’ULTIMO MOMENTO DICO LA VERITA’. COSI’ CONTINUO A DIRE LA VERITA’ E TANTI, E TANTISSIMI PER QUESTO MI ODIANO ED IO SONO SEMPRE PIU’ SOLO, SEMPRE PIU’ SOLO E TRISTE, BUONO TRA I CATTIVI! VORREI ESSERE COME TUTTI, CHE NON MI DICANO ANGELO A DENTI STRETTI, CHE NON MI RICONOSCANO E MI ADDITINO PER LA STRADA DICENDO: GUARDA IL PURO! GUARDA L’INNOCENTE! GUARDA L’AMORE IMPERSONIFICATO! IN FONDO MI ODIANO PERCHE’ NON SONO COME LORO E MI CONDANNANO. SOTTO SOTTO LO SO CHE PARLANO DI ME (UNO DI QUESTI CATTIVI UN GIORNO SI SENTI’ BUONO E ME LO DISSE) DICENDO: CHISSA’ QUELLO CHE NASCONDE QUESTO BUONO PER ESSERE BUONO. OPPURE: CHISSA’ SE E’ VERAMENTE BUONO QUESTO CHE PARE BUONO. O ANCOR PEGGIO: QUESTO BUONO IN FONDO DEBE ESSERE PEGGIORE DEI PEGGIORI CATTIVI ( “LORO” NON SI REPUTANO CATTIVI E NON SANNO DI ESSERLO, O SE LO SANNO FINGONO DI NON ESSERLO). COSI’ HO PASSATO I MIEI MIGLIORI ANNI, SENZA POTERMI CORREGGERE, CON QUESTA “INFAMIA” ADDOSSO! MI SENTO ISOLATO, TUTTI PER QUESTO MI HANNO ABBANDONATO, CHISSA’ COME FINIRO’... QUASI, QUASI, VORREI FINIR “MALE”, ALMENO POTRANNO DIRE DI ME ALL’ULTIMO MOMENTO: GUARDA IL BUONO! IN FONDO NON POTEVA ESSERLO TANTO PER FINIRE COSI’ MALE! IL DUBBIO IN LORO SUPEREREBBE LE CERTEZZE E FINIREBBE COSI’ LA DICERIA DELLA MIA BONTA’, PERLOMENO DA MORTO!
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La silohuette dell’amato era li’, impressa nel suo cervello. Avrebbe passato chissà quanto tempo, quanti anni, prima che l’avrebbe ritrovata in qualcun altro. Si, Lui non c’era piu’. In sua vece, s’inseguiva un turbinio di pensieri che andavano dal rinnovato amore di Lui perduto, alla pena e compassione che ormai gli incutevano i ricordi della loro ex-unione. Non è che ne fosse ancora infatuato, ma non aveva ancora posato gli occhi su qualcuno che fisicamente gli rassomigliasse, per cosi’ concentrarsi nella sua eventuale conquista. Questo gli avrebbe dato la possibilità di mettersi il cuore in pace. Invece viveva in una tormenta che aveva i suoi apici nei momenti di solitudine, di giorno o di notte, quando il suo interlocutore non era che sé stesso, nientaltro che sé stesso.
L’avrebbe cercato per tutta la vita, fossanche senza risultati, perché la fisicità per lui era tutto nella passione amorosa e non aveva alternative : era il pseudo-lui che voleva (visto che Lui non poteva piu’ tornare). Lo voleva e viveva della speranza perenne di incontrarlo.
Un giorno, si, un giorno, forse quando gli occhi non gli avrebbero dato piu’ luce e l’ombra, l’ombra ormai non avrebbe piu’ avuto passato. Quel giorno avrebbe festeggiato la sua vittoria sulla vita, che tanto crudelmente gli aveva dato e poi tolto la sua passione.
Non aveva fede nel dio della bontà e della speranza. Solo che non gli mancava la volontà del suo Io di proseguire, proseguire nella ricerca.
Aveva speso tutta la vita nelle ricerche e questa era la piu’ impegnativa, quella che gli premeva di piu’ e per la quale avrebbe compiuto ogni sforzo anche il piu’ sovrumano.
Stavano calando le tenebre. Ancora c’era umore e buoni sentimenti: perché allora disperare?
Fissava piangendo internamente la silouhette del suo ex amore. Lo vedeva ancora come lo aveva lasciato, pero’ era sempre Lui e non quell’altro che avrebbe dovuto prendere il suo posto, ad apparire.
Già, perché l’amore è una brutta bestia, se una di tali bestie esiste. Una volta che ti invade, solo una guerra nei tuoi sentimenti ( quella che procede da un’apparizione, una nuova fiammata nel cuore!), puo’ cancellarne le ferite!

In quasi tutti noi.

In quasi tutti noi, c’è una parte di noi stessi che vuole esprimersi in una forma che non è la propria. Ne siamo totalmente convinti. Ci precipitiamo a sforzarci di esprimerci in questa forma, in quella forma. Passiamo gran parte del nostro tempo a cercare di esprimerci in una forma che non è la nostra e continuiamo ostinatamente nell’errore. Caparbiamente, continuiamo la nostra strada trattando di migliorarci in quella forma, trascurando disgraziatamente altre strade in maniera parziale o totale. Ci fossilizziamo nel dare il meglio di noi stessi in cio’ che non siamo all’altezza e crediamo di impiegare ottimamente il nostro tempo le nostre energie, dando il meglio di noi stessi nel peggiore dei modi. Capita a molti. Capita spesso. Quasi a tutti, se non tutti, cadono in questo facile errore. Sovente dedichiamo all’errore la nostra vita, spendiamo tutto di noi stessi in forma materiale e spirituale. Gli altri non ci sono d’aiuto,  né  gli amici né i nemici. Sovente gli altri ci spingono, alimentano questo fuoco fatuo che è in noi. Cosi’ noi ci costruiamo, a nostre spese, false prospettive, miraggi irraggiungibili, mete errate. Quasi tutti noi cadiamo in qualche modo, prima o poi, nella rete. Sovente dobbiamo sacrificarci. Sovente sudiamo sangue per inseguire tale miraggio. Piu’ ci logoriamo piu’ masochisticamente ci pare che il sacrificio vale la pena e continuiamo nel nostro errore con maggior lena e convinzione. Sarà che l’uomo è votato a soffrire? Sarà vera tale asserzione ? E se si perché si ? E perché ? Ma cosi’ è. Non c’è ombra di dubbio. Certo non siamo perfetti. Certo nessuno è perfetto. Certo. Certo tutti sbagliamo. Certo. Certamente anche i migliori di noi hanno una parte peggiore che a volte emerge in noi e fa si che sbagliamo. A volte ci correggiamo e a volte no, spesso no. Proprio queste volte noi camminiamo in senso contrario percorrendo strade inutili per noi o scorrette o improprie o altro. A volte, se ci vedessimo come realmente siamo, ci considereremmo degli stupidi. Ma son sempre poche le volte che cadiamo in certe verità. Spesso l’illusione e l’ignoranza ci rende immortali, felici e sognanti, ma senza saperlo. Senza saperlo percorriamo la nostra vita. Senza saperlo la percorriamo in modo sbagliato. Senza volerlo falliamo e cadiamo in una vita, la nostra vita, inutile, che non è degna di essere vissuta. Ma tutto questo non lo sappiamo. Quasi mai lo sappiamo. O forse lo sappiamo quando è troppo tardi, purtroppo. Cosi’, l’aprirci alla verità non serve a niente. Cosi’, come dicevo, siamo spenti in vita. Disgraziatamente viviamo di pura fantasia non creativa senza renderci conto che la cosa fondamentale che abbiamo perseguito tutta la vita è sbagliata. Non faceva per noi. E tutto si perde nel nulla.

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Attentati di Londra.

O Politici !  …quanti morti vi ci vogliono per dire stop alla guerra ? E per dire stop alla guerra bisogna proprio che venga a dirvelo io come si fa ? Sapete bene che le cose complicate non esistono ma fanno parte del vostro teatro, un teatro che include anche il fare alla guerra. Sapete bene che la gente sa, anche se è muta come sempre per paura. Perché non studiate la psicología umana invece di sfruttare gli economisti per accaparrarvi piu’ soldi? Sapete che a lungo andare non potrete durare cosi’. Anche se i vostri figli vanno a spasso con due guardie del corpo ed una machina blindata sapete bene che anch’essi respirano, ma cosa respirano? Non ci vuole molto per capire che la terra ha gli anni contati, ma perché voi vi affrettate ad abbreviarli ? Lasciate che le morti seguano il loro corso naturale. Lasciate che gli arabi siano arabi ed i cinesi cinesi. Lasciate che ognuno si regoli le proprie faccende di casa a porte chiuse. Lasciate che i belli siano belli ed i brutti brutti, non abbruttite tutti come volete voi. Lasciate vivere i grassi ed i magri, gli omosessuali ed i trisessuali, gli animali e le piante non di razza. Lasciate le religioni ai religiosi veramente e non a anche a chi non ne vuole sapere, senno’ che libertà è ? Beh, questo non è tutto né abbastanza di quello che avevo da dirvi, pero’ perlomeno qualcosa vi ho detto no ?

La frutta sciroppata, il miele, i canditi, la cioccolata calda che tu mi offri sono comparabili al dolore  che mi incute la tua presenza.

I profumi esilaranti di fiori esotici, di erbe aromatiche e di spezie che m'infonde la tua presenza non sono comparabili al pensiero dell'atrocità del tuo destino e forse del mio.

Eppure il cuore è riscaldato dai colori dell'amore. Esiste l'ansia di vederti, il piacere di toccarti, la felicità di stare con te...

Ma il mare è ingannoso come la tua apparenza. Posso venirne sommerso, travolto e infine ucciso!

Dall'alto dei miei anni vedo te, coi tuoi occhi che mi sorridono e la tua bocca che mi cerca, tutto immerso in una freschezza di giovinezza che m'inebria e non mi lascia pensare.

Io cedo, frano, crollo!

Non mi è piu' dato di retrocedere. Io sono come sono io e nessun altro. Nessun altro puo' intercedere nel mio continuare l'avanzata dei miei sogni. Tutto è acceso in me e si sa, la luce irradia calore e tu mi dai calore ed io ricevo luce da te.

Ho insolitamente pregato i morti, gli ho acceso il fuoco, li ho fissati oltre il vetro, gli ho parlato. Mi sono confidato con loro, ma loro mi hanno dato questa risposta. Io l'accolgo fosse anche cicuta e procedo per questa strada. Che gli stolti non credano che non prenda le mie precauzioni!

Ah, sono stato ingannato dall'amore ed ora cammino sul filo del rasoio. Ho paura di tagliarmi perché questo lo so, puo' succedere. Ma la vita mi ha donato quest'altro tesoro ed io non posso, non posso assolutamente, non voglio, rifutarlo!  

 

Mi voglio raccontare  di un segreto, di un mio segreto, pero' chi lo vuole leggere faccia pure, lo scrivo anche per voi. E' difficile parlare di un segreto perché, se è tale, nessuno lo conosce né lo deve conoscere. Mi spiego. Avete mai saputo di un segreto che non lo è? Se non lo è non è un segreto e si deve chiamare con un altro nome che non è certo segreto! Dunque scrivero' di un segreto che lo è per voi ma che per me scompare mano a mano che lo rivelo. E' bello essere padroni di un segreto. Mi piacerebbe gridare e sentirvi gridare all'unisono: "SONO PADRONE DI UN SEGRETO TUTTO MIO!", ma io non sono nato per gridare ma solo per sussurrare e piu' che altro parole d'amore. Dicevo dunque di un segreto tutto per noi sapendo che nessun altro ne è a conoscenza (ne sentirei delle belle da quelle coppie gelose che vogliono sapere tutto l'uno dell'altro, anche i pensieri piu' reconditi, ma cosa ci volete fare, la mediocrita' non l'ho inventata io..). Un segreto segreto, dunque Un segreto da coccolare, con cui crogiolarsi, un segreto in esclusiva. Sapete bene quanto è difficile avere qualcosa in esclusiva. Prima di tutto c'è la tendenza ad omologarci. Secondo, appena te lo carpiscono lo fanno pubblico. Se è geniale, se non è geniale ma sfruttabile, te lo plagiano. Un segreto finito, finito per sempre. La fiaba allora lascia il posto alla realtà, con tutta la sua crudezza, insensibilita', freddezza. Io lo voglio raccontare. Perché? Perché dal momento che lo faro' pubblico rimarra' comunque un segreto, chiuso come sara' tra queste pagine elettroniche. Pagine che  non usciranno mai "alla luce", che ben pochi leggeranno, che probabilmente svaniranno nell'etere e che cosi' distrutte porteranno con se' il mio segreto. Ma ora c'è da svelare la natura del segreto: è un segreto d'amore, il piu' bel segreto, il piu' rinomato, in breve il segreto piu' amato... Si tratta del mio amore naturalmente! Il mio amore è un Angelo, un angelo un po' particolare& nbsp;ma comunque un angelo. Un angelo in carne e ossa, nato sulla terra, su questa terra, la mia terra. Ora mi domando se la mia terra è anche la vostra terra oppure se è una terra frutto di un'alterazione mentale. Infatti mi chiedo: perché l'ho riconosciuto solo io? Eppure vive tra tutti e come tutti vive la vita di tutti. Mah! veramente strano!. Entrato metaforicamente dalla mia porta, dapprima ovviamente non lo riconobbi. Mi fece una buona impressione, questo si, questo è certo, ma da li' al riconoscere che fosse un angelo ce n'è di strada!. Il mio angelo si presento' a me, mi parlo'. Ha una bella voce. Alla mia maniera gli sorrisi. Io prima non lo avevo mai visto né avrei potuto averne l'opportunita'. Mi venne introdotto da un amico che a ben rifletterci potrebbe essere un decano del paradiso, uno che potrebbe saperne a lungo sugli angeli. Me lo raccomando' ciecamente. L'angelo dunque si presento', mi disse il suo nome, un nome senza importanza. A me un nome di per se' non&n bsp; dice niente. Tanta gente possiede lo stesso nome anche se fondamentalmente diversa. La mia esperienza mi apri' il suo Libro in cui lessi le sue certezze. Le certezze si rivelano dall'opzione uno e due, cioè uno se non è una cosa è l'altra. Esempio: se sei giovane non sei vecchio, se sei alto non sei basso, se sei intelligente non sei stupido, e cosi' via. Richiusi in fretta il libro. Gia' non mi serviva piu' consultarlo. Il piatto "piu' della bilancia si rivelo' il piu' pesante e cosi' la nostra storia ebbe un seguito. Non staro' molto a dilungarmi su quello che mi disse anche perché non voglio fare di un racconto un romanzo perché i romanzi non mi piacciono. Diro' semplicemente la cosa che mi colpi' di piu' di cio' che mi disse: " Quello che piace a te piace anche a me, quello che vuoi fare a me io lo voglio fare a te, l'importante è che tutto si svolga con gentilezza e dolcezza. Si vede che sei una brava persona che desidera il bene di uno, cosi', se desideri il mio bene, io d esidero il tuo...". Cosi' l'affare fu fatto. L'angelo prese il posto che gli spettava nella mia vita ed io nella sua. Nessuno sa che è un angelo, questo è il bello. Neppure voi, che non mi conoscete. Cosi' rimarra' un segreto. Questo è tutto.

COS’E’ UNA STORIA. (Racconto Morale).

Una Storia è una Storia nel momento in cui si svolge. Una Storia non è piu’ una storia dal momento che finisce. Questa la premessa.
Nel suo svolgimento, una storia non è da prendere, né da leggere.
Una Storia è da vivere. Una Storia è una storia per ognuno di noi, per quello che passa nella nostra vita, e null’altro.
Non chiedete a una Storia piu’ di quello che è e di quello che puo’ darvi. Una Storia si svolge nella nostra vita nel mentre stiamo vivendo e mentre stiamo vivendo, tutti viviamo una Storia.
Sara’ sempre una storia nostra e di nessun altro. Anche se le storie non si vivono mai da soli, per ognuno che vive una storia in comune
ad altri è una storia unica ed in quanto unica diversa. Ciascuno vive una stessa storia a suo modo e per quanto possa essere simile alla storia di qualcun altro che
fa parte della stessa storia credetemi, è sempre una sola Storia, particolare, unica, eccezionale, irripetibile. Ogni attimo di una storia va a comporre una stessa
storia e poco a poco va a colmare un mosaico imprevedibile, anche dall’Artista piu’ geniale ! Questo mosaico è la vita, la vita di ciascuno di noi, di noi che
siamo esistiti, esistiamo ed esisteremo. Finché esisteremo, naturalmente ! Non cercate di andare indietro nella storia, né nella vostra né in quella degli altri.
Una Storia infatti ha un passato che una volta è passato è finito. Come ogni tassello posto nel mosaico, esso ha finito singolarmente di vivere ed appartiene
ad unsistema piu’ complesso : quello dell’opera complessiva. Non puo’ piu’ essere inscritta in un tempo ed uno spazio passato. Fa parte invece di un enorme
complesso strutturale che solo quando sara’ compiuto potrebbe essere analizzato da ognuno di noi, da tutti coloro cioè che hanno fatto di una storia la loro storia,
se cio’ fosse possibile. Ma ad opera compiuta l’intento sara’ insormontabile, impossibile, perché sara’ terminata anche la vita, che è anche la piu’ grande storia
che un essere umano posssa vivere. Non avremo percio’ la possibilita’ di analizzare la nostra storia che come dicevo è anche l’unica storia che possiamo veramente
cercare di capire. La Storia è un divenire continuo che non vedra’ mai la propria fine anche se questa ovviamente viene sempre, implacabilmente, prima o poi.
Percio’ l’unica cosache ci resta di fare è di vivere la nostra vita senza pensare che è una storia e che è fatta di storie, di tutti i tipi. Piu’ o meno lunghe, piu’ o meno
importanti. Viverla possibilmente senza considerarla una storia ma come vita vera, palpitante, fatta di emozioni, di pensieri, di creativita’ tout court.
Solo cosi’ possiamo vivere serenamente la nostra vita.
Questo è quanto volevo dire sul cos’è una Storia.
Ah, dimenticavo di dire che una storia fa sempre piangere, prima o poi, mentre la vita, quella vera, quella che tutti noi abbiamo mentre la viviamo, non fa piangere,
mai !.

Giuliano Bartolozzi.

Io l'anno scorso non sapevo di avere gia' addosso quello che ho piu' forte quest'anno, ma gia' l'avevo. Io l'anno scorso ho fatto come sempre la mia particolare parentesi e mi era parso al momento di non aver lasciato niente dietro, di aver ben chiuso la porta prima di partire . Invece dietro a me, appena dietro, c'era tutto quello che c'è ora e davanti a me. Io l'anno scorso non credevo  a  un domani cosi' per me, ma che il mio sarebbe stato un domani differente. Ora so che l'anno scorso sbagliavo. In realta' non mi ascoltavo e cosi' non sapevo. Avevo gia' dentro di me in nuce quello che ora si è fatto prepotente in me, ma non lo percepivo.  Lo ignoravo e vivevo come se quella cosa non fosse in me, con me, per me, mia insomma. La sua presenza era intorpidita nel mio essere. Continuai a vivere l'anno indipendentemente da questa inascoltata presenza. Avrei dovuto farmi un esame clinico introspettivo veramente serio, ma non mi salto' per la testa. Cosi' vissi la mia solita-insolita  parentesi annuale senza pormi questo tipo di problema. Oh, se avessi potuto immaginarmi quanto forte e imponente e immanente-trascendente questa cosa avrebbe influito su questo mio oggi!  Invece non fu. Invece la cosa mi permeo' tutto, mi ha poco a poco assorbito e ora non sono piu' quello. Anche se non ero piu' quello l'anno scorso, continuavo come se lo fossi.  Che cosa questa cosa! Io andavo in giro in sua compagnia, mi capite, me la portavo con me e per me non c'era. Era come un'ombra, un fantasma, uno spirito, un folletto. Di piu', era dentro di me perche' era gia' nata in me e cresceva a mia insaputa. Mi comportai, a ben pensarci ora, come uno stupido, un incosciente. In giro con quella cosa senza sapere di averla. E pensare che si tratta solamente dell'anno scorso.....
Estate 2004.
 

LA TRINITARIA.

In un angolo preciso di una trinitaria si rispecchia la trasparenza del mio amore. Rispecchia poveri anni, accatastati tra monti e mare, anche se non danno l’idea che sono il risultato di una stratificazione carnale di gioia e dolore fittamente sovrapposti. Come l’hamburger che necessita particolari palati per essere assaporato. Come te, che sei un sogno di cui tocco solamente le pendici pero’ il sufficientemente per crederti.
Oh ricordi, che ostacolano la mia corsa, trasformatevi in semplice memoria. Non fate che la bella e precaria trinitaria si porti con se’ un’altra vita. Io credo in questa, anche se a volte dubito.
Tu, oh tu, rappresenti il vento che soffia sui suoi petali e sei nemico dell’amara pioggia che la sciupa ed appassisce.
Il tempo lo misuro coi respiri che mi restano quando ti penso e non c’e’ ragione, non c’e’ nessuna ragione, per credere che sei un libro che abbia un seguito. Chiuso sei finito, finito!
Con te, svaniscono i giardini profumati del sesso che mi schiudi. Ma non ancora, non ancora... Per adesso ti apro e ti chiudo, ti apro e ti chiudo, pero’ sei difficile a leggere, sai? Almeno per quelli come me! Io, oh trinitaria, ti tengo stretta nel mio libro preferito di cui pochi sanno l’esistenza. Che strano, vero?. Chi lo aprira’, trovera’ domani un semplice fiore secco e buttera’ libro e fiore, libro e fiore, purtroppo...
Povero, povero amore fatto di una manciata di freschezza e giovinezza e impollinato dalla mia esperienza inesatta. Una manciata di denari, che al sole cadendo luccicano, anche se non sono ne’ d’oro ne’ d’argento, non ti possono aiutare. Io ti vedo al di la’ del mare, molto lontano, anche se a volte pare che ti sia vicino. Se ti sento, quando ti sento, ascolto il fruscio dei ruscelli dove tu hai aperto gli occhi...
Io, io non leggo in te rumori di clacsons, di sirene impazzite, di gridi, di spari....Tu non appartieni a tutto questo, per questo tu appartieni al mio cuore e sarai per sempre chiuso stretto tra le tue pagine che mai ingialliranno, almeno per me.....

 

La virtu’ che mi hai infuso di raccogliere i fiori uno a uno sotto un cocente sole estivo mi rende invulnerabile ai mali della terra. Cammino su di una tela elastica, saltellando, sospesa tra cielo e oceano e non ho paura. Avrei solo voglia di urlare ma senza sentirmi oppresso. Non vado a vedere films gratuitamente violenti perche’ so reagire alle circostanze. Le case della mia memoria sembrano tutte uguali, tutte dello stesso colore incolore ed io giro su me stesso, finche’ stravolto dalle vertigini mi lascio cadere su questo letto di foglie. Sono santo! Sono santo!. Mi muovo senza muovermi ed ho perso la nozione del tempo. Che faccia fresco o caldo non mi affetta. C’e’ solo uno spiraglio d’aria nei miei ricordi che mi molesta sempre e non so come porvi riparo. I miei gesti sono mentali perche’ il mio motto e’ aspettare.

Prima di te, ero abituato a correre, ma con te mi accorsi che era su di un attrezzo ginnico che mi consumava senza portarmi da nessuna parte. Quando poi si spengono i colori del giorno e si accendono quelli della notte, subisco una metamorfosi psichica che puo’ portare all’estasi o alla pazzia. La mattina dopo, rinasco. Non sono nato col telefono cosicche’ non lo trovo naturale. Mi ha sempre molestato il suo trillo perche’ lo penso portatore di brutte notizie. Infatti le chiamate che mi ricordo mi chiudono il cuore e mi trancano il respiro. Pero’ dipendo da esso. Disgraziatamente. La mia passivita’ consiste nel lasciarmi andare al capriccio del caso. Sia quel che sia. Afferro la cornetta come meglio posso e parlo nelle diverse lingue in cui mi riconosco. La virtu’ che mi hai dato di sentirmi previlegiato in questo miserabile vivere, mi aiuta a comprenderti e ad amarti di piu’.

Il cielo oggi e’ grigio ma c’e’ una grande possibilita’ di sole nelle mie speranze. Cosi’, come ti dicevo, aspetto. Nell’attesa non stacco acini da grappoli di pensieri, ma raccolgo le mie forze per essere inerte. L’alcool e la droga non sono il mio forte. Ormai ho imparato a dominare la mia mente (e questo pastorale lo dimostra) e, se a volte non mi so controllare e’ per via dell’incoscio che si ribella per causa vostra! Cos’e’ una settimana? Un’ora? Non e’ la stessa cosa che dire: dove sono?, con chi sono?. Almeno per me!

Raccolgo i fiori uno ad uno sotto questo cocente sole estivo come una volta contavo le pecore nel sonno (ora non piu’, fortunatamente). Gente. Gente che va e viene nel mio passato. A volte mi sveglio, perche’ a volte mi mortificano e chissa’, forse fanno bene.
Non dico sempre quello che penso non per falsita’ ma perche’ non mi va di parlare. Mi stanco, lo faccio solo per cortesia.

Le mie mani, beneficamente contaminate dalla sana natura, continuano a raccogliere fiori, in questo prato dove solo io esisto. Sono solo, immerso in questo verde fresco e giovine. Mia baciano api, farfalle e fili d’erba, tu no! Ma verra’, verra’ il giorno in cui l’ieri si fara’ oggi e tu mi aprirai le braccia per amarmi. I tuoi occhi mi ricordano altri occhi che brillano, le tue ciglia altre ciglia. Ma ora ci sei solo tu, anche se non ci sei.
In questo immenso prato in cui non scorgo la fine, continuo indefesso a raccogliere fiori su fiori che non si accumulano, non si accumulano, questo e’ il bello. Le mie braccia risultano sempre vuote, anche se continuo forsennatamente a fare incetta di fiori di qualsiasi tipo e colore, voracemente. La natura e’ prodiga e mi perdona.




Strappo i fiori uno a uno. Cerco nel mio cammino di non calpestarli, di rispettarli. Loro lo sanno. I fiori, coi loro colori iridescenti, mi disegnano una vasta tela che mi ritrae cogliendo fiori, proprio come ora, in questo istante. Lascio i fiori, afferro la macchina fotografica e faccio una foto al quadro. Lancio le foto al cielo e ricadono sul mio prato e si trasformano in fiori. Cosi’, posso continuare a raccogliere i miei fiori per tutta, tutta la vita! Finis.

ACQUA.

C’era acqua, acqua, tanta acqua.

Le gocce cadevano oltre il bordo stracolmo e si posavano delicatamente sul piano.

In breve tempo tutto attorno del piatto si formo’ un rigagnolo riflettente/trasparente,

A seconda di come lo si osservava.

Posai il polpastrello dell’indice sinistro (sono mancino) su alcune di quelle gocce.

Venendo a contatto con la sostanza,  mi ricordai istantaneamente di tanti momenti del mio passato ad essa inerenti.

Il primo pensiero fu al mare, testimone essenziale della mia infanzia.

Un misto di paura e giocosita’ si diffusero in me.

Paura per l’immensita’, l’imponderabile, il mistero (mi piace il numero tre).

Giocosita’ per gli istanti felici che passai con mio padre, con cui da piccolo mi divertivo a tuffarmi dalle sue spalle, non certo senza una sua sollecitudine scherzosa ma robusta.

Un secondo pensiero, meno fulgido, mi attraverso’ poi la mente evocando la barca che, sempre mio padre, teneva ormeggiata tutto l’anno sulla spiaggia san giuseppe. La barca

Si chiamava Bianca, come mia sorella. Come lei, fece una triste fine. Trascurata, sbiadita, distrutta dalle intemperie, scomparve materialmente e spiritualmente dalla mia vita un giorno imprecisato. Un senso di tragedia mi lega a quella barca: il terrore della poverta’ (che  chi e’ nato nel post-guerra prova istintivamente),  “du temps qui s’en va” inutilmente, della precarieta’ del mondo e dell’esistenza umana.

Un terzo pensiero, infine, mi  risollevo’ non poco il morale, rammentandomi dell’appena passata stagione estiva. La spiaggia di Eze fu per me una scoperta, per le nuove amicizie acquisite e per l’esclusivita’  di quel sacro angolo di terra. Vissi istanti di vera felicita’. Io, a contatto della natura, quasi solo, come in un’isola deserta...Non so se mi spiego. Poi, il gabbiano curioso, l’acqua pura e fresca delle nove del mattino, un inusitato cielo terso, fecero il resto.

Questo e’ tutto. Tutto quanto mi ispiro’ in quell’attimo fuggente il contatto di quelle poche ma essenziali gocce d’acqua.

Giuliano Bartolozzi, marzo 2004.

MICHELINO.

    Ed ora vi voglio raccontare la breve storia di vita vera di Michelino.

Michelino era tutto suo babbo,uomo probo, pio e chi piu’ ne abbia ce ne

Metta.

Michelino veniva mi ricordo all’Oratorio che io frequentavo da ragazzo.

Ragazzo modello, dottrinato ed intelligente, veniva sempre interpellato dal

Curato per « animare » le nostre riunioni di Gioventu’ Cattolica, con discor-

Si vertenti soprattutto sulla Bibbia e sui Vangeli, com’è logico.

Michelino rimaneva impalato per una buona mezzora senza interrompersi,

Senza sbagliare una sola parola, parlando con un linguaggio aulico , lascia-

Va l’auditorio, cioè noi, completamente ipnotizzati, narcotizzati, assuefatti

E ignoranti piu’ di prima sulla materia trattata. Parlava come un libro stam-

Pato, questo è certo, e quando terminava, ovviamente un’ovazione di applau-

Si lo investiva e lui, convinto di sé, si ritirava al suo posto con tutti gli onori

Del caso.

Michelino era solo, tremendamente solo.

Tutti, dico tutti i miei coetanei, al vederlo avvicinarsi letteralmente fuggi-

Vano chi da una parte chi da un’altra con qualunque pretesto, e lui se ne

Andava a casa ramingo. Ricordo che sua madre venne piu’ di una volta

Dalla mia per chiederle se mi faceva uscire con lui ma io, che allora ero

Senza malizia, provavo un non so che di repulsione istintiva verso di lui,

Come tutti del resto, e mi rifiutavo di essergli amico.

Non era certo invidia la nostra, verso questo ragazzo alto, mingherlino,

occhialuto, cereo, che sprizzava saggezza da tutti i pori, ma che dava l’im-

pressione di non essere per niente un ragazzo come tutti noi come invece

era, ma un « adulto » e per di piu’ frutto, come frankistein, di qualche la-

boratorio chimico…Non so se rendo l’idea !

Non sprizzava vita. Mai un sorriso, mai un gesto « umano » gli toglieva,

Anche per un solo attimo, quell’etichetta.

Michelino è rimasto, per me come sono convinto per tutti i miei coetanei,

Un simbolo. Ma un simbolo in negativo. Da non seguire, da non imitare,Ma un simbolo in negativo. Da non seguire, da non imitare,

da tenere alle dovute distanze per non rimanerne contagiati. Triste ma è

cosi’.

Chissa’ che fine avra’ fatto Michelino dopo tutti questi anni. Io lo vedo

Un ecclesiasta in una di quelle stanze secolari rinchiuso, ancora solo, chino

Su enormi libri da cui cerca di estrarre la quintessenza della verita’. Fuori

Di li’, deve aspettarlo una modesta stanza, tenuta impeccabile da qualche

Ancella benevola. Una stanza dicevo con il suo letto, il comodino come

Usava una volta ed una piccola grata alla finestra, unico suo contatto con

La realta’. La realta’ di una vita che l’ha rifiutato e che lui stesso ha rifiu-

Tato, eletto dignitario esemplare di un mondo senza tempo,  specchio di

Una societa’ integerrima che non è mai esistita se non nelle antologie sco-

Lastiche di quegli anni, piene di retorica e di falsi valori. Un Michelino

Senza  vita, seppur vivo.

Come lui ce ne sono, ce ne saranno, ce ne furono, tanti altri . Ma quanta

Tristezza, quanta desolazione, quanto spreco di vita, in queste anime senza

Corpo…..  

Ditirambo ad una Voce Solista ed un Coro.

Prologo : (V.S.)  Un Minuetto ! Solo per un Minuetto ! Ora, tutta l’infanzia barattata

Per quell’incerto, malfatto, stupido Minuetto !

        VOCE SOLISTA                                                                     CORO

Allora, programmiamoci la vita ! Facciamo come se

Dovessimo cominciare e dedichiamoci, dedichiamoci

Molto !                                                                                             Dedichiamoci! Dedichiamoci!

Sono. Ma non cosi’. Bensi’ com’ero quando ero appena.               Si, Appena !

Allora comincio e col cervello di poi mi preparo.

Sono Io. Sono Io. E sono un Altro. Non sono piu’ quel

Che fui. Fui ed ora Sono, ma un Altro !                                           Ma un Altro !

Taccio per non parlare male di me. Ora sono Nuovo !

Ora  son ben Altro ! Ora Sono ! E mai piu’, dico, mai piu’…         Mai Piu’ !

Ricomincio. Mi accingo e mi preparo : mi dedico. Sono.

Ora mi muovo. Ora sono Io. E vado. E faccio. E prendo e

Do.

ROSA CALCESTRUZZO e ALCALDE....                                     Si, Alcalde!.....

…per l’oggi, per chissa’…

Ciclo e Riciclo, Ando.

I go. Je vais. Je m’en vais. Je.                                                            JE !

I go. Vado. Ando. Mi muovo. Spendo Attimi.

Sto ma Vo’. Vo’. Marcio. Inesorabilmente.

Il Tempo è con me, Io con Lui. In Sintonia.                                       In Sintonia….

Passa, passo, passo, pa’, po’.                                                              PO’ !

Vo’, Vo’…                                                                                          VO’ !

Cerco e vado, ando mo’. E poi....

E poi è sempre un po’!

Da Ora, da Prima, da Sempre. Come se niente....                              Come Se Niente!

Marcio, I go. Ando. Vo’…Cammino…Mi muovo…Je !                  JE !

E’ un rondo’. Chiaro ! Chiamo. Chiavo. Vo’...

E mo’, ora che So, ora che Sono, Sogno o no?                                  SOGNO O NO?

Epilogo.Tutto è a go go. Fino a qui Stop. Sto!                                 STOOOOOOOOOO!               

                                              @@@@@@@@@@@@@@@@

ATTO UNICO TEATRALE

ALDO CALDO CALDO. Ciao come stai? Io Dimoro! A volte Orti, altre Po', sempre Salice.... Il giorno che tu fiorivi la citta' ROSA  veniva attraversata dal FERRO I-N-C-A-N-D-E-S-C-E-N-T-E.                        Sono stato DO RE MI FA e talvolta SOL, si sol, ma mai..................Mi sono anche SVESTITO, ma QUALI???????????Romiti, Evanescenti, Ascosti, Ora il Tram delle TREDICI, TRENTO,,,,,,,,,,,,,,,,,la guerra,,,,,,,,,,,,,,,,,,la TAZZONA di ORZO, la mia CIUCUMOTE!!!!!!!!!!!................FU!

CALDO CALDO CALDO     e......FUUUUUUU!!!!!!!!!!!!!!!!!.....Dimmi! Strepitami Ossa e POLLUTION!, NONFARTIACCECARE!.                                                           QUI,

c'è solo SEME incapsulato, vinidoc e tanta TANTA tanta CROCE!!!!! Domanda: perche' piango? Risposta: stupido! NO! che dico? ALITOOOOOOO.                       Rocce,rocce,rocce anziché CUORE CUORE CUORE............

Cosi', spero nella BASSA, ma il pensier mi..................SBIANCA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Ciao e a............................................................................................................................